O último trago

Aqui, com um tanto de fome, o último cigarro olha pra mim como quem sacia sem esperar a morte.
É o último e eu já estou inserida nesse desejo. Antecipadamente penso no que me falta e ainda existe. Antecipada, a mente traga o que se apresenta em memória de outrora e conduz.
É o último. Com um tanto de fome olho pra mim em resgate daquilo que deixei-me esquecer. Ou matei como brasa que incendeia e só como brasa alcança seu ápice... chama brilha, quando o vento atiça, leva rápido ao fim.
E quando só a luz dele é existente, quando só a luz dele canta em desenhos no ar, da ponta dos dedos numa trajetória que vai aos lábios e sacia a fome, esse reflexo em reflexão dança. E como ímpeto corriqueiro, se mata simultânea à última tragada. Que não é a única a ser derradeira, pois memórias sorrateiras também se apresentam em conclusão.
Últimos cigarros, memórias sorrateiras e conclusões sempre virão como quem sacia e espera a morte.

Alquimia de mescla
em medidas
certeiras
No olhar
dá cor
com sabor
de beleza




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Hoje me destes uma poesia como quem trafega em estrada curva desconhecida. Como quem trafega no desconhecido que na composição faz-se doce. Hoje me destes uma poesia. Dessas que esquentam a alma. Que preenchem a solidão. Que deixam a visão turva de beleza...
Te espero nos meus  longos, curtos, curvos e muitos caminhos. E te conduzo.

Teremos sempre paredes brancas para colocar novos cartões postais.

Estaremos

preparados

para

essas

paredes?

Prefiro saber de onde virão novos cartões postais.

O relógio de compromissos guardados, ressoam exalando tempos vindouros de uma Paulicéia desvairada ou de uma Pasárgada desconhececida, com suas estradas de tijolos amarelos de Dorote... ou nos jardins floridos de Alice a passear com a lucidez de Shihiro e com desejo avoador do João do pé de feijão. Porque em dias de chuva e sol, dias de casamentos de raposa e de major, a beleza é dada no espelho que desconstroi o que sempre vem a ser denominado pelo deus do ego.

Nós, sementes. Vida de peixe a nadar em laje de sol, de alimento de pássaro que, com pés firmes permitem-se voar numa cidade ainda desconhecida pelos sonhos. Que com pés firmes e asas abertas permitem-se semente também ser, sabendo que em paredes brancas também existem cartões postais brancos de uma coisa ainda por fazer.

Alana, Alex.

Minha lembrança de ti

se esvaiu como as horas da noite

silenciosa, passada e vagarosa

Uma aurora vem minunciosa

destacando cada raio que se mostra

O sorriso sempre permanece

mas nem só de sonho se constrói o despertAR.

.
.
A resposta desfaz a ilusão
simples questão de um humano coração
.
.

.
.
Coloco pra frente meus rascunhos
passo à limpo,
reconstruo.
.
.

DiLírio

O brilho
no olho
que aceso
dilata
transpassa
um tanto
 além
de mim.

Firme
odor
começo
do sim.

Palpébras
lentas

movem
mistério
que reverbera
no além...

de odor e
diLírio.

... até a nuance.

Quando transcrevo e conto

ou quando simplesmente conto

como se não existisse sítio adequando

ou que todos fossem pra essa lembrança,

transcrevo

Numa missão apenas expressiva

do que as horam plantam

no concreto enraizado e fluído

que vem de dentro

em constante movimento

- No fluído dessa escrita

minha sensação -

de toque de alma que acerta

e a respiração que aos tímpanos chegam suaves

de mãos sorrateiras

em sono tranquilo

acariciando-se...

... a acariciar.

(a aurora anuncia-se)

...

e como a noite, o dia chega

... de cores diversas.

.
.
Cabrocha suave
me chega
cheirando à flor do campo...
.
.