vértice cadente em horizontes visíveis

A parte do tempo pacto
é limite inexato
pros dedos que discorrem 
em estáticas prateleiras 
de enfileirados


lunáticos, apoteóticos
sádicos, tuberculosos
vida que se move
em cada letra enfileirada 
da prateleira cinzenta


a asa quebrada 
que tenta o voo
é a exatidão na palavra
que devora o limite 
e contradiz o conto
que se conta
                    
                    sempre

vértice cadente 

em horizontes visíveis

.
.


espremo o sol e sugo 
o sulco: nas horas solares 
tento ver o rumo 
do silêncio que flamba
os poros abertos
de uma flor de cactus


.
.

Liquidez

.
.

embebe-me

extremada de desejo

doce sulco em tua boca

que me exala

salivo-me

de teu beijo por entre

as dobras das pernas 

trêmulas em notas

parafrase-ais

culmino sem pressa

nem adorno

o primitivo fôlego

de um corpo revertido

em liquidez

 ___

no teu sexo

minha sedenta 

malícia, abocanhada 

à um desordem melódica

que conduz

cerro os olhos, gustação

chega forte por entre 

os lábios. Me seduz

uma faminta infantil

de astúcia voraz:

embebo-te inteira

como se não houvesse

limitação, na desmesura

nossos corpos líquidos
sediam a loucura

.
.

a   n  v erso

A lua de ontem
 meu híbrido desejo
 um bucado de areia
nas dobras dos pés

A noite hoje 
frondosa desmesura

melodia trêmula

do preenchido convés

Caixas, lâmpadas, fitas

 cabide, tecido que estiro

 no sol pendurado
a minha pele úmida

Um beijo no asfalto

quente lampejo

fogueira de objetos

na sola das mãos

na ponta dos dedos 
 dentes trincados
 de gelo, de aço
mordidos no não

amasso, trituro, engulo

não desce, mordo  

a língua sem saliva 

não desce

gorfo fragmentos, reponho 
 o alimento na boca:
 até as vias, todas
           respiro 

rever so
.
.

Os incrédulos nada tem a ver com a poesia. Crer não é apenas pressuposto religioso, é façanha da imaginação... ou penetramos no curto-circuito da lembrança e juntos criamos, ou ficamos desmemoriando como um cego com seu carro de realejo.
Quem não crê, ainda desconhece o poder que as mãos e a alma têm de ver.
No campo de batalha só repousam os mortos... e os que, com o chumbo de caça da memória, vão abatendo. 


E as sobrancelhas, estão velhas para conter o amanhecer?

Lívida

Ela carrega no torso o peso 
impune da sua cabeça
fere-se e goza com palavras 
feitas de alturas e profundezas
da beleza que está no miolo 
de uma vastidão oca
dentro do que não tem dentro


Ela é suave e feroz
foi engolida pela escuridão
pensando que é assim que se foge dela


A beleza dos homens é indiferente aos deuses 
ela está no reino de Perséfone sem vê-la
igualmente indiferente


O divino não alcança a mão do homem 
que se lança na escuridão
ela é um anjo de asas quebradas
e eu sou seu voo


Essa beleza é natureza corrosiva
indiferente aos olhos
dos homens que ditam belezas
é um corpo facetado por abutres
existente apenas para quem
não está impune da feitura desmesurada 
e egoísta dos homens


Ela está numa sala escura 
de profundas alturas
e espelhos  rachados
ela está numa sala preenchida 
de palavras feitas por anjos 
de asas quebradas
ela é


Eu sou o seu reflexo